第一二四章 立冬 (第2/2页)
　　
　　第五天，河生坐上了回上海的高铁。大哥送他去车站，帮他拎着包。包里装着干枣、花生、红薯粉条，还有一瓶大哥自己做的枣花蜜。
　　
　　“哥，你回去吧。别送了。”
　　
　　“再送送。”
　　
　　“送到检票口了。”
　　
　　“再送送。送上车。”
　　
　　火车来了。河生上了车，站在车门口，看着大哥。大哥站在站台上，朝他挥手。河生也挥了挥手。
　　
　　“哥，你回去吧。天冷了，多穿点衣服。”
　　
　　“知道了。你也是。”
　　
　　火车开了。大哥的身影越来越小，最后变成一个黑点，消失在站台的尽头。河生靠着窗户，闭上了眼睛。窗外的风景飞速地掠过去，他想起大哥年轻时的样子——高高的，壮壮的，背着他上学。大哥的背很宽，很稳，像一艘船。他在船上看风景，大哥在河里走。现在大哥老了，背驼了，可他还在走。走得很慢，可他还在走。
　　
　　回到上海，天已经快黑了。林雨燕在小区门口等他，看到他下车，走过来接过他手里的包。
　　
　　“回来了？”
　　
　　“回来了。”
　　
　　“大哥身体怎么样？”
　　
　　“还行。腿还是有点疼，可不碍事。他炖了鸡，让我带好给你。说你的手艺比他好，可这是他的心意。”
　　
　　林雨燕的眼眶红了。“大哥这个人，一辈子不会说好听的。他只会做。他做的，比说的好。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　河生把干枣倒进盘子里，拿起一颗放进嘴里。很甜，很糯。他想起大哥在树上打枣的样子，骑在树杈上，举着竹竿，一下一下地敲。枣子落下来，砸在地上，滚得满院子都是。他蹲下来一颗一颗地捡，捡了半篮子。
　　
　　“甜吗？”林雨燕问。
　　
　　“甜。”
　　
　　“大哥种的枣，甜。”
　　
　　“大哥种的枣，一直甜。”
　　
　　立冬的第六天，河生收到了方卫国从北京寄来的一封信。信封上贴着邮票，盖着老家的邮戳。他拆开，里面是一张照片和一张信纸。照片上是方卫国的书房，书桌上摊着一本新书的稿纸，旁边放着一支钢笔，笔帽没盖。窗外是北京的冬天，光秃秃的树枝。
　　
　　信纸上写着：“河生，我的新书写完了。《立冬笔记》。我写了一个月，写了几万字。写不动了，可还是写完了。你替我看看，有没有错别字。你眼神不好，戴上老花镜看。你那个人，一辈子不拿自己当回事，眼神不好也不配眼镜。”
　　
　　河生笑了。他把那几行字看了很久，把信折好，放进抽屉里。
　　
　　方卫国寄来的那本《立冬笔记》，河生放在书桌上，没有立刻翻开。他先泡了一杯茶，龙井，今年的新茶。茶香袅袅地升起来，在书房里慢慢散开。他坐下来，戴上老花镜，才翻开第一页。方卫国在扉页上写着：“河生，这是我今年冬天写的随笔，集起来印了几本，送你一本。不是什么正经书，就是写着玩。你闲着没事翻翻。天冷了，多喝热水。你那个人，一辈子不拿自己当回事，口渴了才喝水，不渴不喝。”
　　
　　河生翻开第一页，方卫国写的是立冬。
　　
　　“立冬，冬天的第一个节气。立冬一日，水冷三分。河水凉了，船少了。我小时候住在乡下，立冬过后，河里的船就少了。船夫们把船拖上岸，涂上桐油，等着来年春天。德顺爷也是。他把船拖上岸，涂上桐油，然后坐在河边抽烟。我问他，德顺爷，你冷不冷？他说不冷。河生，德顺爷说不冷，其实他冷。他不说。他这个人，一辈子不喊苦。”
　　
　　河生看着这段话，眼泪流了下来。德顺爷不喊苦，他也不喊苦。方卫国也不喊苦。他们都不喊苦。可他们苦了一辈子。
　　
　　下午，河生给方卫国打了个电话。
　　
　　“卫国，书收到了。写得好。”
　　
　　“写得好就好。你替我给德顺爷烧点纸。说我想他了。说他的铜铃还在，还在响。”
　　
　　“好。”
　　
　　“河生，你大哥身体怎么样？”
　　
　　“还行。腿还是有点疼，可不碍事。他给我打了枣，晒干了。甜。”
　　
　　“甜就好。你大哥种的枣，一直甜。”
　　
　　方卫国在电话那头咳嗽了几声，咳得很厉害，停不下来。河生握着手机，没有说话。他等方卫国咳完，等了好一会儿。
　　
　　“卫国，你感冒了？”
　　
　　“没有。老毛病。嗓子不舒服。”
　　
　　“你去看医生。”
　　
　　“看了。医生说没事，就是老了。嗓子也老了。”
　　
　　“你少写点。写那么多，嗓子受不了。手也受不了，眼睛也受不了。”
　　
　　“不写心里空落落的。写了心里踏实。”
　　
　　河生没有再劝。他劝不动方卫国，就像方卫国劝不动他。两个人都是倔驴，谁也别说谁。
　　
　　立冬的第七天，河生收到了陈溪从北京寄来的一个包裹。包裹不大，打开，里面是一条围巾。深蓝色的，羊毛的，织得密密实实。陈溪在纸条上写着：“爸，天冷了，您出门戴上围巾。别舍不得。方叔叔也有一条，他天天戴着。他说暖和。他又写了一本书，叫《立冬笔记》，他说寄给您了。您看了吗？他说您看了会哭。他说您这个人，一辈子嘴硬，心里软。”
　　
　　河生把围巾围在脖子上，对着镜子照了照。很好看。林雨燕从厨房里出来，看到他戴着围巾。
　　
　　“好看。溪溪织的？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“她手真巧。随你妈。”
　　
　　“她奶奶手也巧。她奶奶织的毛衣，溪溪还留着。舍不得扔。”
　　
　　林雨燕的眼眶红了。“你妈织的毛衣，她留给溪溪了。她说河生用不着了，有雨燕给他织。溪溪小，怕冷。”
　　
　　河生的眼泪掉了下来。
　　
　　晚上，河生坐在书房里，铺开宣纸，拿起毛笔，蘸了墨，在宣纸上慢慢地写着。他写的是——“立冬”。写好了，他看了很久，把它贴在墙上。旁边是方卫国写的那幅“立冬”。两个人的字并排挂在一起，一个苍劲，一个内敛。方卫国的字比他写得好，可他也在进步。他慢慢练，练到写不动为止。
　　
　　窗外，暮色四合，梧桐树的叶子落光了，光秃秃的枝丫伸向灰白的天空。墙角那棵石榴树的枝条在暮色中沉默着。立冬了，冬天来了。
　　
　　河生摸了摸口袋里的铜铃，摇了摇。叮叮当当的声音在立冬的暮色中响起来。德顺爷说过，铜铃的声音能传到很远很远的地方，比黄河还远，比大海还远。他希望这声音能传到北京，传到方卫国的耳朵里。告诉他，立冬了，天冷了，多穿点衣服，多喝热水，少写点字。告诉他，你写的那本《立冬笔记》，我看了。写得好。你写的每一本，我都看了。你写一本，我看一本。你写到什么时候，我看到什么时候。你写到写不动为止，我看到看不到为止。可我希望我比你晚走几年。你走了，你的书还在。我替你看着。替你记着。替你哭。